Cammino sulla strada che taglia il paese di W., seguendo un pensiero che non mi ricordo più, quando faccio caso a un tipo che mi viene incontro, faccio caso a qualcuno che non ha proprio nulla di particolare, che è identico a un primo sguardo a tante altre persone che girano per il paese di W. Naso corto a punta, biondiccio, capello un po’ lungo, non pettinato e vagamente sporco o gelatinato, magro, sui venticinque. Be’, ovviamente qualcosa di particolare ce l’ha, come ce l’ha chiunque, per quanto ordinario possa essere.
Il tipo sorride.
Il tipo ha gli auricolari e un filo che arriva alla tasca dei pantaloni.
A un certo punto si ferma, accenna a una specie di balletto, poi infila le chiavi nel lucchetto, fa scattare il meccanismo, ma non sale sulla bicicletta, per lo meno non fino al momento in cui lo supero. Continua a sorridere a se stesso, alla sua musica, chissà a che sorride, me lo chiedo sempre quando lo vedo lavorare. Così lo riconosco: è il postino di W. senza la sua tracolla, il postino di W. nel tempo libero.

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